Dominguereces y cestas de picnic - Steampunk Convention BCN

Hola amigos!! Este sábado hemos hecho algo especial y diferente con nuestra cesta de picnic.


Hemos asistido a la Steampunk Convention de Barcelona.

Y algunos de vosotros direis: Y eso... ¿qué es lo que es?

Vamos a hacer un poco de introducción. Según la explicación de Lady Elizabeth de la asociación Steampunk SP “El steampunk es un movimiento muy amplio que se acepta como retrofuturismo (retrofuturismo es un género estético y de la ciencia-ficción que rescata las visiones de futuro generadas en el pasado, es decir, la visión por lo menos descrita en escritos, ilustraciones y otras formas de expresión, acertadas o no, que se hicieron en otras épocas y que siempre tienen un toque estético del momento en que se hicieron), centrado especialmente en la 2ª mitad del siglo XIX, momento en que se da aproximadamente la 2ª Revolución Industrial y todo lo que conllevó.”

Pos eso. Y justo este fin de semana, el día 29 de septiembre, se han hecho diferentes convenciones por toda Europa, una de ellas en nuestra amada Barcelona. Y estando avisados desde hace tiempo de tal evento, pues allí que nos vamos, de cabeza.

El plan inicial: picnic en el precioso parque de la Ciudadela, juegos, bailes y actividades varias durante toda la tarde-noche-madrugada. La gente emocionada, el facebook soltando vapor por todos sus poros. Una semana de actividad frenética, cosiendo, pegando, pintando, buscando e indagando, probando, creando y diseñando. Un ojo en la máquina de coser y otro en la previsión del tiempo.

Por fin! Llega el sábado por la mañana y no llueve. Diluvia. No sabemos si coger el coche o la barca y desde la organización del evento se ha puesto en marcha el Plan B. La concentración se hará en la estación de Francia.

Con el cestillo lleno de suculentos manjares y exóticas bebidas, vestidos para la ocasión y con las armas preparadas, ponemos rumbo a la estación de Francia.

Poco a poco la gente se va concentrando allí. Cestas de mimbre aquí y allá, sombreros de copa, goggles increíbles, armas sorprendentes, vestidos magníficos… Todo aquel que entra en la estación mirando el reloj, más pendiente de su tren que del clima, de repente se ve transportado a final del siglo XIX. Miradas de sorpresa, móviles que hacen fotos, y cada vez llega más gente.

Ahora ya podemos entrar en el bar donde pasaremos la tarde, un local muy adecuado, con sillas de forja, grandes columnas y un escenario que da mucho juego. Es imposible no quedarse embobado mirando a la gente de arriba a abajo. Tafetanes y sedas, crinolinas imposibles, sombreros inimaginables, cámaras que quitan el aliento, fundas de Iphone sorprendentes… damas clásicas tomando el té junto a mineros, piratas venido de allende los mares compartiendo mesa con aventureras recién llegadas de la selva. Familias enteras encorsetadas y estupendas, niños que corretean disparando a sus mayores y mayores que se dejan.

Agradables charlas, expresiones de asombro o complicidad abarrotan la sala ya de por si abarrotada. Curiosidad en los rostros de los viajeros que han hecho un alto en su camino, novios infiltrados, policías suspicaces, hebillas, engranajes, capas… todo dotado de un encanto magnífico y retrofuturista.


Y llegó la hora del picnic, mantas y manteles al suelo, platos y platillos, vajillas de porcelana y vasos de fino cristal. Camaradería, galantería y glotonería, todo empaquetado en un coqueto papel de cordialidad y alegría. La odiosa lluvia no puede inundar nuestro ánimo aunque todos anhelábamos el cálido sol y el fresco césped.

Una bella canción al piano y exóticas bailarinas hacen enmudecer al público presente. Más de un centenar de personas y ni una sólo sonido perturbaba la grandeza del momento…

Y tras la calma, llega la tormenta. Miles de fotos, gente que sube, baja, que posa, que ríe, una organización atenta a todos los detalles y llena de una energía que contagia al resto.

Una última foto familiar y miramos a la lluvia a la cara y nos reímos de ella. Las damas, paraguas en mano y las faldas recogidas, y los caballeros, transportando las cestillas del picnic, paseamos bajo la torrencial lluvia, con la cabeza bien alta, atravesando el parque que nos ha sido vetado por las inclemencias meteorológicas, y tras suscitar la curiosidad de todo aquel transeúnte con quien nos cruzábamos, llegamos a Madame Chocolat, donde las actividades continúan hasta bien entrada (y caída) la tarde.

Un café se agradece, en compañía de los viejos amigos, de los nuevos amigos y de los conocidos. A pesar de que la fiesta continuará nosotros debemos retirarnos ya, un poco compungidos pero anhelando que llegue ya la siguiente convención para volver a disfrutar del magnífico ambiente, de la imaginación de la gente y de esa extraña complicidad que siempre se crea entre desconocidos cuando te sabes común garante de un pequeño secreto, de un estilo de vida…

Un último paseo en metro. La gente nos mira. Sacan sus móviles discretamente y nosotros posamos con la misma discreción. Los más osados se acercan a nosotros, nos piden fotos y nos felicitan por nuestro atuendo.

Una vez en casa dejamos los paraguas mojados y poco a poco nos vamos desprendiendo de nuestras ropas que colgamos cuidadosamente en el armario. La única pregunta que tengo es… ¿dónde guardo yo ahora las aparatosas armas?

Queríamos dar las gracias a los organizadores del evento, a los fotógrafos, al precioso bar de la estación y a todos los asistentes a la convención. A pesar de ser novatos en este mundo nos hemos sentido como en casa y estamos deseando que llegue la siguiente reunión para veros a todos de nuevo.

Dominguereces y cestas de picnic: Bajo el maaaaar...

Hola andarines!!

Hace unas semanas que tenemos el blog abandonado. Ya se sabe, la vuelta de las vacaciones, el golpe de realidad y el regreso a la rutina, a la ciudad, al ruido... Hasta este año yo había creído que la depresión post vacacional no era más que una falacia pero, como de sabios es rectificar, yo rectifico... que horror! Con lo bien que se está de vacaciones y andando por los mundos, siendo caminantes errantes que, como decía Machado, hacen camino al andar... En fin. Ya aposentados y ubicados, soñando con las siguientes escapadas, volvemos con nuestros revivals, remembers y dominguereces. ¿La primera? Acúatica...

La mitad de los Truskys, es decir la que escribe estas líneas, siempre había soñado con bucear. Quiera o no, y como dijo Serrat, nací en el Mediterráneo y me gusta el mar, su sonido, su olor, su color ... De pequeña, me bebía los documentales marinos de La 2, embelesada con los tiburones, los pececitos y los corales. En la tele veía a Flipper y a los Snorkels y La Sirenita es una de mis pelis favoritas! Y un buen puñado de años después de sentarme en el suelo a ver el fondo de mar a través de mi pantalla, por fin, llegó el momento. Un bautizo de buceo!

Los nervios empiezan el día de antes. El agobio. El estrés. Que si no domino el material no me meten en el agua, que si mira si al final no soy capaz, que si... todo eran quessis y ocultos deseos de que la noche anterior se desatara una tormenta tropical, se levantara una furiosa tramuntana o el mar se secara milagrosamente... Pero nada de eso ocurrió. El despertador sonó, no había ni una nube en el cielo y el sol comenzaba a calentar.

Sin pensarlo mucho preparo la mochila (toalla, chanclas, bañador de repuesto, primeros auxilios, testamento y set de extremaunción... lo llevo todo), y dejando al hidrofóbico durmiendo, monto en el coche con los amigos (que no van mucho más tranquilos que yo) y hacia la Costa Brava. Nuestro destino: Lloret.

Llegamos un poco antes de la hora convenida y la sensación era la misma que la de antes de presentarte a un examen. Piel fría a pesar del calor, piernas rígidas, un ejército de mariposas en la barriga, cara seria, ojos histéricos... aiiiiiiiisshhh, lo mejor... un café... bueno... puede que lo mejor no fuera, pero a mi me gusta!

Por fin llega la hora y nos reunimos con el monitor y el pequeño grupo de suicidas acuáticos en una especie de casucha donde, sentaditos en sillas de camping, recibimos de eseseñortanseriodelquedependenuestravida las nociones básicas para el manejo del equipo (aunque yo me lo llevaba estudiado de casa...).

Luego resulto que el monitor no era tan serio, tras unas cuantas bromas con el regulador del aire (que va genial para imitar a Darth Vader), el ambiente se vuelve más distendido y el miedo al ahogamiento desaparece... no, que leches... aumenta. La gente habla de medusas... de tiburones... del kraken!!! Descompresiones... pulmones explotados, tímpanos rotos, multimuerte!!!!!! Cuando las caras de muchos de nosotros empiezan a perder el poco color que tenían y las imágenes de Buscando a Nemo dejan paso a las de Piraña la explicación teórica se acaba y es hora de aplicar lo que hemos aprendido (je je je). ¿En la piscina, no? Dice alguno... Noooo, para que vais a morir en una piscina!!! Morid en el mar directamente!!!

Así que allá vamos, sin sentirnos las piernas, ni los brazos, ni el alma, siguiendo al quad en el que va nuestro monitor, hacia una playa Lloretiana. De una furgoneta aparcada en la playa comienza a sacar bombonas de oxígeno, aletas y demás utensilios que sólo habíamos visto en los documentales y elige a sus primeras víctimas, dos chicas, ya que no vamos a entrar todo el grupo a la vez al agua (eso sí que sería multimuerte!!). Así que mientras las vemos ponerse más y más cosas encima nos damos cuenta de que ya, no hay marcha atrás. Y aunque la hubiera ...¿querríamos darla?... Nooooo!!!

Así que, con la suerte de no ser los primeros, aunque teniendo que aguantar los nervios un poco más, nos sentamos en la orilla, entre montañas de rusos y alemanes churruscaditos, a ver cómo les va a nuestras compañeras de aventuras. Y lo que vemos no nos ayuda...

De entrada... no les van las aletas. Aletas fuera, un gran contratiempo, sin duda. Pero cuando se ponen a hacer las pruebas del material bajo el agua antes de comenzar la inmersión, nos quedamos helados. Una de las chicas se agobia y tiene que salir del agua. Y los que estábamos fuera... nos agobiamos más!!!!!!!!

Tras un rato en que monitor y alumna descienden y ascienden, se alejan y se acercan, vemos como emergen lentamente cerca de la orilla, ya dispuestos a abandonar el agua. Miramos atentamente la cara de la chica a fin de atisbar cualquier sentimiento negativo ante la experiencia... y no sabemos qué pensar. Finalmente parece que sale contenta y respiramos un poco. Miramos al monitor con cara de pena y ... los siguientes somos nosotros 3!!

Acompañados medio corriendo al grupo anterior hacía la fragoneta del profe, que saca más material. Ya un poco resabidillos por haber visto a nuestras compañeras, nos ponemos el material sin problemas. Cinturón de pesos a la cintura (joer, como pesa) y bien apretado. Super chaleco con bombona y 15 tubos más bien colocado y abrochado. Gafas bien ajustada y... ahora si que no podemos huir corriendo... no podemos casi ni andar!!!!!!

Cuando llegamos al agua ni siquiera notamos el frío. Todo colocado en su sitio y comienza nuestra clase!!!!

Lo primero las gafas, imprescindible al llevar lentillas, claro! Ahora a ponerse las aletas en el agua y con el chaleco inflado... esto ya no es tan fácil y menos con los niervos... digo... los nervios. Primero de todo, a meter la cara en el agua para comprobar si las gafas estan bien puestas y si podemos respirar por el regulador. Una vez metido el cacharrómetro en la boca agacho la cabeza y... qué sensación... un pequeño pez debajo mío, el silencio, y puedo respirar!! Saco la cabeza, me quito el regulador de la boca y el profe me mira interrogante... yo sólo acierto a decir con un entusiasmo desmesurado pero en absoluto fingido “Qué pasada!!!!!”. El profe arranca a reir cuando uno de mis amigos hace lo mismo. “Pues si es tan guay, para abajo!”. Regulador de nuevo y ahora toca lo difícil, ver si somos capaces de sacar el agua de las gafas, de quitar presión a los oidos y de volver a ponernos el regulador si se nos cayera... Un minuto abajo esperando que mis compañeros se sumergieran me da tiempo para aprender a respirar de nuevo, a tomar conciencia del movimiento de mis pulmones y de la màgica bombona de sueños que llevo a mi espalda.

Mis amigos descienden y empezamos las pruebas. Expulsión de agua de las gafas. Perfecto. Reducción de presión en los oídos. Perfecto. Volver a colocar el regulador. Menuda Mierda. Al sacar el regulador de la boca me entró agua y se me fue por el conducto equivocado. Vuelvo a poner el cacharrómetro en su sitio, expulso el agua, pero lo inesperado de la bocanada me lleva a perder el control de la respiración, el instinto me empuja a respirar por la nariz pero eso, bajo el mar, es imposible. Así que el agobio me vence (joer, me estoy agobiando al contarlo... aish...), hago señales al profe para indicar que subo a la superfície y, una vez arriba, mis pulmones se llenan con aire de verdad, del contaminado.

El miedo me atenaza... no me dejará bucear... no me ha salido esta prueba... la repetiré las veces que haga falta... cuando el profe aparece de entre las aguas le informo de la situación “ he tragado agua” y me suena como cuando a un niño pequeño le tumba su primera ola en la playa y viene a nosotros corriendo y llorando.. he tragado agua... y nosotros nos reimos y decimos... no pasa nada... en el mar hay más... pero yo... !había tragado agua! En seguida vi la preocupación en sus ojos, me miró con cara triste y ... que no, que es broma... se limitó a decir... Ah! Vale! Tira para abajo!. Y antes de darle tiempo a pensárselo dos veces, ya tenía el chaleco desinflado y me volvia a encontrar bajo el mar, dispuesta a repetir el ejercicio hasta la saciedad.

Cuando el profe me vió de nuevo abajo, ni pruebas ni leches, todo el mundo para delante! E iniciamos nuestra andadura submarina. Mucho más tranquila, me concentro en mis movimientos, las aletas, uno, dos, la respiración...sshhhhhh... grlugrululu (burbujitas)... shhhhh ... grlugluguglu... y el siguiente shhh ya me había olvidado de todo.

A nuestro alrededor, la nada, el mar, el silencio. Los rayos del sol que se colaban entre las olas de la superficie conferían al fondo un áurea màgica. De repente un pequeño banco de peces que no nadaban sino que que diría que volaban, suspendidos en la nada, en el silencio. Siempre bajo la atenta supervisión del monitor que constantemente nos “preguntaba” por nuestro estado, nos abandonamos a la falta de gravedad, giramos, subimos, bajamos, seguimos a los peces, estudiamos los erizos de mar sin tan siquiera tocarlos...

El profe nos “llama” y a su lado vemos un monstruo blanco, terror del guiri veraniego. Una medusa. Viéndola así, quedamos hipnotizados por su elegancia, por su avanzar calmado. Somos intrusos en su mundo así que nos alejamos de ella, lentamente, flotando, abandonándola en su deambular.

Miro a mi alrededor y veo a mis amigos, al monitor haciendo fotos, posamos, reímos, saludamos, nos sentimos como en otro planeta, como los primeros exploradores de un mundo perdido donde todo está en su lugar. Levanto la vista y los peces nadan encima de nuestras cabezas, ajenos a la emoción que nos embarga al poder compartir ese pequeño gran mundo por un momento.

Avanzamos y, cuando nos queremos dar cuenta, avistamos ... un monstruo marino! Es un ser enorme, que no pertenece a este mundo elegante y gracil, su avanzar grotesco nos hace sentir como pececillos en un acuario, es... un alemán. Hemos llegado a la orilla casi sin darnos cuenta y no tenemos más remedio que ascender a la superficie, a nuestro mundo.

Inflamos los chalecos, y sacamos los reguladores de nuestra boca, con una mezcla de felicidad infantil y morriña. Ha sido increïble, pero tan corto... La gravedad que ya habíamos olvidado nos dificulta la salida del agua, cargados como vamos, pero lo conseguimos y nos dirigimos a tierra firme a quitarnos el equipo. Mientras lo hacemos, parecemos cotorras a las que le ha tocado una bolsa de pipas en la feria! Hablamos, medio gritamos, emocionados, diciéndonos todo lo que debajo del agua no podíamos. Nos quitamos los pesos y nos abrazamos prometiéndonos que esto es sólo el principio, mientras el monitor nos observa divertido y pensando la de dinero que va a hacer con nosotros... y nos chincha, explicándonos excursiones emocionantes y paisajes maravillosos...

Mientras volvemos a Barcelona, con los bañadores mojados, el pelo oliendo a mar y los ojos brillando de felicidad hacemos planes para el verano que viene, llenos de adrenalina y deseando volver a sentir esa sensación de ingravidez, de libertad... ¿qué meterán en las bombonas de oxígeno que crea adicción?

Un beso submarino, andarines (o debería decir nadarines?)

( Ah! Que no hay fotos? En cuanto el profe las cuelgue pondré el enlace... no las he visto ni yo!!)

Dominguereces y cestas de picnic: Gallinas!

Bueno amigüitos,

Ahora que el verano nos honra con la jornada intensiva en el despacho y el calor intensivo en la calle, la mejor opción es la de permanecer anclado ante el ordenador, ventilador en ristre, consumiendo la inmensidad de las horas que antes parecían segundos, cuando era el reloj el que mandaba sobre el tiempo.

El bochorno te hace recordar lugares más frescos y mejores que los actuales sin ser necesario remontarnos a tierras lejanas y recónditas.

Nuestra última dominguerez es bien sencilla. Un fin de semana de camping, en Roda de Barà. Pero eso no es lo interesante, ya conocemos todos los misterios de los campings de costa: desayunar, piscina, aperitivo, petanca, comer, siesta, café y pasta, playa, merendar, paseo, cenar, sobremesa, dormir… y así en un bucle infinito en función de los días de letargo concedidos.


Entre paseo y paseo, mi dominguerez es visitar una granja, por mi bautizada como la Granja Pirata, ya que es como aquella isla a la que no se puede llegar a no ser que ya sepas donde está.

¿Y qué tiene de especial? Una tontería que a los de ciudad nos encanta pues nos permite entrar en contacto directo con la naturaleza… tras llegar al pequeño recinto con perros y pavos reales, entras en una pequeña sala, austera, llena de cestos misteriosos y gente con acento extraño.

Es un pagés. De los pocos que quedan. ¿Y qué sorpresas guardará en sus ajadas cestas de mimbre? Asomas la nariz, poco a poco, y unos colores intensos inundan tu visión. ¿Frutas y verduras? Para esto tanto misterio. Pero recordad….somos de ciudad y en la ciudad… nadie escuchará tus quejas.

Decides aprovechar el viajecito y ahorrarte la visita al super cuando regreses a la urbe. Paseas entre los cestos y una sensación extraña comienza a apoderarse de ti… qué colores… y sin fluorescentes… ese olor…

Coges un tomate, casi con gesto reverencial, qué textura… te lo acercas a la cara y …huele a tomate!!! Te empiezas a poner nervioso… ¿qué es esto? ¿a qué extraño lugar hemos llegado? Y coges un melocotón y de repente… los recuerdos caen sobre ti con violencia. Ese olor te transporta a un verano de hace años, a un verano dulce, a tardes soleadas donde la pereza era la única actividad permitida. Hemos llegado a un pequeño paraíso donde los colores, olores y texturas están guardados dentro de cestos de mimbre. ¿Qué más podría pedir?

Un sonido extraño llega a nosotros. Su origen se encuentra al otro lado de una pesada puerta de metal. Te acercas a ella, lentamente, paso a paso… alargas la mano y con dedos temblorosos aferras la maneta de la puerta… qué fuerte olor … dudas y el miedo te paraliza durante unos segundos pero la curiosidad es más fuerte (aunque no olvidemos que mató al gato… suerte que no somos gatos).

Cierras los ojos, tiras fuertemente y con decisión y la puerta… no se abre… es corredera. Qué vergüenza! Y cómo la vergüenza es más fuerte que el miedo, abres la puerta rápidamente, preparado a hacer frente a lo que habita tras ella….

Cientos, miles de pequeños monstruos de dos patas, con garras afiladas como cuchillos y que emiten unos ruidos guturales se amontonan dentro de jaulas…sí, amigos… son … !! gallinas !!


Gallinas que, viven como nosotros, en pisos, unos encima de otros. Largos pasillos llenos de aves ponedoras que cacarean en función de su estado de ánimo, que te miran y no te ven, un humano más que pasa de largo.

Y ante semejante espectáculo comienzas a caminar entre las columnas de gallináceos, tan hipnotizado por su soniquete arrítmico, que ni las pesadas moscas que rondan el lugar parecen molestarte. Y, de repente, alguien ha puesto un cartón en tus manos y te encuentras acariciando la superficie de un huevo, aún tibio, y lo tomas entre tus manos como si se tratara de un ídolo sagrado, cómo si dentro estuviera el secreto de la eterna juventud.

Y vas paseando, recolectando pequeños milagros y colocándolos en un rugoso cartón, con cuidado, suavemente… uno… dos… tres… y los minutos pasan y parecen segundos, empleados en la búsqueda del huevo perfecto.

Y cuando abandonas la sala, con una mezcla de tristeza y satisfacción, muestras tu colección de hallazgos, henchido el pecho de orgullo ante aquellos que huyeron despavoridos ante el olor a vida y descomposición, ante la visión de tales horribles monstruos generadores de miles de momentos de placer (huevos fritos….huumm).

Ya en el coche, no puedes evitar lanzar miradas desconfiadas a las estériles bolsas de plástico donde han guardado tus tesoros. Miras, remiras y vuelves a mirar para cerciorarte que los colores, los olores y las texturas no han desaparecido al cruzar las puertas del templo ecológico donde los has encontrado. Y sonríes… continuan ahí.

De vuelta a la rutina, a la ciudad, la pátina gris vuelve a cubrir todo lo que nos rodea. Trabajo, limpieza... Toca hacer la cena. Despistada, abstraída en tus pensamientos, abres la nevera y, sin mirar, coges dos huevos. Cenaremos tortilla. El color es extraño… pero casi no lo percibes. A la sartén. Vuelta con el tenedor. Et Voilà, la tortilla francesa. Te sientas en el sofá, con el plato en una mano y el mando a distancia en la otra. Acercas el tenedor lentamente mientras cambias de canal, cortas la tortilla y te la metes en la boca sin pensar y, de repente…una explosión de sabor inunda tu boca!

Y así es como una persona de ciudad aprendió a que sabe un huevo de verdad.

Dominguereces y cestas de picnic - El Molí dels Murris

Buenas a todos!

Aunque lo que de verdad nos gusta es coger el coche, la carretera y la manta y comer kilómetros hasta más no poder, tenemos que ser realistas. Sólo podemos hacerlo contadas veces al año. Así que vamos a retomar el mítico y típico tópico del dominguero español, que va nevera en mano y bocata en cesta recorriendo campos y campillos en busca de un pino que le de sombra y de un poco de desconexión del mundanal mundo. Y, como todo buen hijo de vecino, nosotros también necesitamos huir de la ciudad, aunque sean una horas, y buscar refugio, silencio y tranquilidad donde nuestras ganas de matar a alguien en el metro se evaporen. Y queremos contaros esas pequeñas escapadas que hacemos de vez en cuando y que esperemos que cada vez sean más (normalmente por Cataluña, no nos vamos a engañar, que cambiar de comunidad autónoma ya no es una dominguerez).

Hace mucho tiempo, en una galaxia muy lejana... digooo, en un fin de semana que pasamos en Olot, descubrimos un pequeño rincón paradisíaco, al más puro estilo La Laguna Azul. La pena fue no poder pararnos y, este último fin de semana hemos decidido resarcirnos y lanzarnos a la búsqueda de ese oasis... y lo reencontramos!

Hablamos del Molí dels Murris, en la región de la Garrotxa, a un par de horas de Barcelona. Recomendado 100% para pasar una mañana tranquilos. Supongo que en verano habrá más gente, pero será mejor para bañarse.
Nos levantamos temprano, preparamos nuestro picnic, nos ponemos los bañadores, a llenar el coche de gente y a la autopista!
Con el ánimo un poco bajo entre "ya verás como nos llueva" y "no sé para que me he puesto el bañador", pasamos de la autopista a una carretera y de la carretera a una carreterita y ... Aish! Qué nos pasamos!

Dejamos el coche en un (mini)descampado y seguimos las flechaS, cruzamos un puente, mira una mariposa, pues parece que sale el sol, ¿está muy lejos? y de repente un... Oh!

La cascada y la pequeña laguna que se abre paso entre los árboles. Lástima que este invierno se ha desprendido un trozo de la roca de la cascada y ha perdido un poco en belleza, pero igualmente sigue siendo un lugar increible.

Plantificamos nuestras toallas en el murete de piedra y nuestros panderos en las toallas, un poco parados por la humedad... hasta que el sol hace su aparición y empieza a achicharrarnos poco a poco... qué gozada.

Sacamos nuestra cesta de picnic y nuestro mantel a cuadros, fresas, cerezas, manzanas y peras, quesos, tomatitos, los bocatas, la navaja suiza y la Coca-cola y somos la envidia de todos los que van bajando para ver la cascada.

Una vez en soledad, en silencio, el sonido de la cascada nos invade el alma. El agua cae, con violencia, y su espuma levanta pequeñas gotas que vuelan hacia nosotros, que dormitamos bajo el sol, para refrescarnos con su tacto. Por encima del ruido del agua, los pájaros, y por encima de ellos, nada, el silencio, el cielo azul, las libélulas doradas, el ruido de las hojas de los árboles y los pétalos que caen. Qué bonito. Qué tranquilidad.

Tras un momento en que creíamos que alcanzaríamos el Nirvana, un señor que apareció de la nada, se dió un chapuzón y se fue. Le miramos con envidia, ya que ninguno se ha atrevido a meterse en el agua y todos nos morimos de ganas. Seremos pardillos...

Con toda la lástima de nuestro corazón, se hace la hora de marchar. Recogemos nuestros bártulos, nos aseguramos que no dejamos rastro de nuestra presencia y, prometiendo regresar, dejamos un poquito de nuestro estrés enredado en el agua de la cascada.

GPS: Coordenades lat, lon (WGS84): 42,073021, 2,542542

En la Carretera que va de les Planes d'Hostoles a Cogolls, trobareu un petit descampat per deixar el cotxe a mà dreta.