Tras agotadores días y eternas jornadas, con los días grises y los ánimos grises, llega Semana Santa, para intentar concedernos un respiro de nuestra cambiante y rutinaria vida.
Así que, sin saber muy bien qué va en la maleta y qué se ha quedado en casa, nos sentamos en el coche.
El tacto del cuero del volante siempre me relaja, ver los kilómetros pasar bajo nuestras ruedas es hipnótico. Esa loquita carrera que le hacemos al sol nos hace ir hacia adelante intentado llegar al horizonte antes que él... qué cosa que siempre perdamos... Aún así, mientras el sol se despide de nosotros, un poco altanero, todo hay que decirlo, nos regala sus últimos rayos del día. Sólo para nosotros. Sólo para mostrarnos donde nos encontramos, pues en nuestra demente carrera por huir de nosotros mismos, no nos hemos dado ni cuenta del lugar al que hemos llegado.
Y aquí estamos, haciendo noche en un pequeño pueblo maño, Ateca, donde la calle huele a pueblo (que no a campo), donde decenas de niños corretean en la plaza mayor bajo la atenta mirada de una horda de adultos. Un lugar donde todos cuidan de todos. Cómo nos sorprende ésto a los de la gran ciudad. Damos una vuelta por el pueblo, que bulle de emoción ante la procesión que tendrá lugar en un ratico. Los hombres, con sus largas túnicas moradas, salen de una Iglesia con un paso de Jesucristo al hombro. Las mujeres, velas en mano y mantilla en cabeza, salen de otra Iglesia, siguiendo con paso solemne una imagen de la Virgen. En el centro del pueblo, la plaza abarrotada, espera el encuentro entre un silencio sepulcral, sólo roto por los tambores que vienen de un lado y de otro. Tambores en sonido 5.1. Tras unos minutos juntos, madre e hijo enfilan camino seguidos por silenciosos fieles, que a paso lento se unen al silencioso ruido de tambor.
